CoNFeSioN´eS aSiMeTRiCaMeNTe PuTa´S

Re.CoMieNZo

2011-06-17T05:32:00.000-05:00

La esperanza vuelve y regresa y ansía su lugar en cualquier rascacielos convertido en acuarela verde oliva. La vida tiene el gusto y re.gusto de los atardeceres al borde de la bahía y el vaso lleno.entero espero el sorbo de cualquier niñuca venida a más por los avatares de la incertidumbre. Hay un regreso a lo suyo, a lo tuyo y a lo de los dos.

VeRDe eSPeRaNZa

2011-06-06T18:06:00.000-05:00

El verde esperanza se confiesa amante de la incertidumbre, toca elegir y tirar la moneda que en ocasiones no muestra la cara si-no el canto. Las cartas están echadas y el decanteo por el lado malo de la vida surge entre espejismo de algún que otro viento de agosto y unas cuantas noches más que noctambulas.

¿Quién es? La cruda realidad

[…] Somos la repercusión de nuestras acciones…

“Somos”. Melendi. “Volvamos a empezar”

http://www.youtube.com/watch?v=e6_tAk6LDKM

SeGuiMoS

2011-05-25T09:06:00.002-05:00

Las letras se habían acabado como las oportunidades de creer en las esperanzas de cualquier ángel celestial y los cubatas recubiertos de algún whisky barato plagado de una importación venida de menos.

El ronroneo de las alas de aquel era menos extenso cuando se hicieron amigas las dos.

MaMá, Yo QuieRo SeR eSCRiToR

2011-04-14T16:52:00.000-05:00

Cuando tenía quince años, le dije a mi madre:

-He descubierto mi vocación: quiero ser escritor.

-Hijo mío- respondió ella, con aire triste-, tu padre es ingeniero. Es un hombre lógico, razonable, con una visión precisa del mundo. ¿Tú sabes lo que es ser un escritor?

-Alguien que escribe libros.

-Tu tío Haroldo, que es médico, también escribe libros y ya publicó algunos. Sigue estudios de ingeniería y tendrás tiempo para escribir en tus momentos libres.

-No, mamá. Yo quiero ser solamente escritor. No un ingeniero que escribe libros.

- ¿Pero tú ya has conocido a algún escritor? ¿Alguna vez viste a algún escritor?

-Nunca. Sólo en fotografías.

-Entonces, ¿cómo quieres ser escritor sin saber bien lo que es eso? […]

Leyenda Personal por Paulo Coelho

2005

2011-02-07T17:59:00.001-06:00

El adiós siempre es duro y rudo y ´doliente`. El adiós se te clava en el alma para desprender esa melancolía que hace que deambules por los pasillos mirando cada grieta de todas las paredes que durante cuatro años palpaste como las de tu casa. El adiós no te deja llevarte contigo a los amigos que fuiste amarrando a tu vera, a los amores de las noches de copas y llegadas fuera de horarios los viernes más madrugadores. El adiós intenta que olvides lo que tuviste y re.tuviste y ahora se marcha con un previo aviso, dejando convocatorias extinguidas, trabajos acabados, exámenes cumplidos y sueños por hacer.

-“Y tú ¿Qué eres?”-

-“¿Yo?, yo soy PERIODISTA”-

LLegaremos a tiempo [...]

"Solo pueden contigo, si te acabas rindiendo, si disparan por fuera y te matan por dentro"

http://www.youtube.com/watch?v=3kV5PeRIp54&feature=PlayList&p=E0C50BC2EF2CDB31&playnext=1&playnext_from=PL&index=23

Rosana "Llegaremos a tiempo"
"A las buenas y a las malas"

LuCaS

2011-01-20T15:52:00.001-06:00

El año nuevo trajo esperanzas y sueños encontradizos en algún ascensor del bloque rojo. Los niños esperan el comienzo de un nuevo Papá Noel verde con colores esperanza de cinco hermanas.

Lucas espera su llegada.

éL

2010-11-11T06:06:00.000-06:00

Busca […] el porque de las cosas y resulta que la tarea a parte de ardua es compleja y jodida hasta el paroxismo de su significado. La vida en sí misma como tal cosa puede que no exista para él, que investiga el hecho de una simple palabra mal dicha, en mal momento y en un peor caso.

PeRDón

2010-09-09T03:13:00.002-05:00

Si me disculpas nena, tengo una muerte que desafiar [...]

http://www.youtube.com/watch?v=yqAIyrXlOf8

LLeGaDa

2010-08-23T08:02:00.000-05:00

El tiempo lo cura todo, lo que duele y lo que jode.

MiNi.MiZaCióN

2010-08-12T08:06:00.001-05:00

La envidia mata y el alcohol quema el estomago.

ReCoRDaR

2010-08-02T06:54:00.000-05:00

Borré lo escrito por aquello de no querer recordar lo costoso o jodido, por dejar de anhelar lo que ya era nuestro.

11

2010-05-24T14:36:00.003-05:00

Pensé que se me había olvidado escribir, por aquello de no querer pensar que lo cierto e inevitable regresaba como tu saliva. La tuya, la mía y la de los dos. Las películas de Amenábar no me resultaban tan inquietantes como los aviones de segunda B. Recuerdo el trigo y los palomos, los malos ratos que me trajeron el futuro prometedor de una noche de verano. Mi nombre lleva h intercalada y nadie a excepción de él, puede ni quiere ni sabe pronunciarlo bien. Ya no sé escribir, se olvidaron de mí las palabras, pero me da igual, una sola tuya basta para sanarme.

-Perdona, ¿cómo te llamas?-
-Natasha-
-¿Natacha?-
- Natasha, ´sha` … ´sha` –

[...] se nos están abriendo las puertas ¿no las oyes?

habitación en Roma/ room in Rome
Julio Medem

http://www.youtube.com/watch?v=-9psvF-z-6Q&feature=PlayList&p=1EE9BE39D7C690F9&playnext_from=PL&playnext=1&index=9

Raúl

MaMá

2010-05-02T08:36:00.000-05:00

[...] Cuando muere un padre sientes que algo se te mete dentro. Cuando muere una madre te tiemplan los pies sobre la tierra porque te quedas sin raíces.

Miguel Ángel Mellado - ¿El día de la madre?

Seis Preguntas. "El Mundo" / "Crónica" - domindo 2 de mayo de 2010

LLeGaReMoS a TieMPo

2010-03-22T02:17:00.004-05:00

El llegar tarde no podía ni tenía ni debía influir en su capacidad de amor y de amar de pensar y soñar. El tiempo invertido en des.propositos se esfumaba como las caladas de cualquier colilla mal apagada, de cualquier mal.entendido mal.interpretado en alguna esquina del bar de moda. La nostalgia apiñada a golpes de tres cuartos se convertía lentamente en angustias desbordadas y algunos hielos ocultos en su Cien Piper´S Cola.

LLegaremos a tiempo [...]

"Solo pueden contigo, si te acabas rindiendo, si disparan por fuera y te matan por dentro"
http://www.youtube.com/watch?v=3kV5PeRIp54&feature=PlayList&p=E0C50BC2EF2CDB31&playnext=1&playnext_from=PL&index=23

Rosana "Llegaremos a tiempo"

"A las buenas y a las malas"

19.III.10

2010-03-19T10:57:00.001-05:00

Una palabra tuya bastará para sanarme.

[eLLa]

2010-03-10T07:37:00.005-06:00

[Ella] no podía desfallecer por una derrota desconocida, por un ambiente mal.humorado, por un cotilleo a des.anímo y a des.gana y a des.tiempo, por un sábado sin tarde apacible, por un calimocho sin hielos plastificados, por un grito a medianoche, por un estallido de nostalgia, por una soledad poco apacible, por unos ton.es sin guitarra, por un todo relleno de no mucho [...]

QueReR

2010-03-02T11:17:00.002-06:00

El querer y no poder se adueña.ba de cada uno de sus pasos consumiento el esmalte de uñas entre las cañas que servía cada sábado nevado y solitario detras de la barra de cualquier bar del sur.

ReNoVa.R

2010-02-24T07:18:00.004-06:00

Parecía tranquila y apaciguada y mansa al ver sus uñas rojo putón golpeando con fuerza las teclas del Mac, impoluto y blanco y virginal. El olor de la sala le recordaba los años de estudio y fiestas universitarias plagadas de tan poco alcohol como muchos libros de poesía y filosofía barata recubiertos de algún bote de chocolate de untar. Era feliz.El culo le dolía como sus neuronas y la posibilidad de olvidar todos los odios y rencores pasados por agua en algun pueblo del sur.este. Era feliz y no había más sístoles ni diástolas ni parajes vacíos, ni nubarrones aplacando el azul asfalto del cielo nevado. Los palomos habían borrado las huellas del patio del colegio de frailes donde había sujeto su eterna infancia y ella feliz recordó los buenos momentos que pasaron se quedaron y re.crearon para no volver.Se quedó con lo bueno de la vida para ir desvistiendo de poquito a poco al angelito de su hombro izquierdo.

La eNTRaDa DeL eReBo

2010-02-04T17:51:00.007-06:00

La peligrosa ilusión que tenía el principe cada vez que se acercaba el balón a cualquier portal cubierto se apagaba en las manos de algún cabrón can.Cerbero.

[...] el disgusto del Racing se me pasa. El amor que siento por ti no.

"La Fuente de Cacho" - Febrero 2008

http://www.youtube.com/watch?v=AjReKvNkK04&feature=related

[...] a Mi LaDo CoRaZóN ...

2010-01-25T17:34:00.011-06:00

-Miraba el reloj que no tenía, embobado y atónito y especialmente expectante consumiendo cada cigarro mal calado entre el cemento de la mañana y las definiciones de arqueta para su amada. La música se había cerrado y en el bar de la esquina se preparaban desayunos continentales intentando apaciguar la conciencia recién levantada tras los estragos de algún amor de puta mal rematado...-

[...]

http://www.youtube.com/watch?v=yE_a4XodPw0

Diego "El Cigala" - Historia de un amor

"Dos lagrimas"

Una palabra tuya bastara para sanarme [...]

SiN QueReR QueRieNDo [...]

2010-01-18T05:43:00.002-06:00

Ha querido con los quince años y sentidos, absurdamente irracional, con esperanzas frustradas y colegas tocapelotas. Ha querido a des.gana y a des.tiempo y a des.hora y a des.honra pensando en lo que no había que pensar ni decir ni argumentar. Ha querido sin querer querer,con pocas ganas y faltas con alguna gloria y muchas penas. Ha querido porque el sí tocaba su canción a ritmo de tambores, por el tiempo y el momento y el dinero y el amigo. Ha querido con pasión, con asco, con rabia, con odio, con amor. Ha querido a muchos con pocas ganas y a pocos con ninguna [...]

[...]y es ahora cuando esta enamorada sin hechar culpas ni cuentas

B.S.O Rocky Balboa

Bill Conti - "El ojo del tigre"

http://www.youtube.com/watch?v=4Li9QDtJMg4

"Solo pueden contigo, si te acabas rindiendo, si disparan por fuera y te matan por dentro".

http://www.youtube.com/watch?v=3kV5PeRIp54&feature=PlayList&p=E0C50BC2EF2CDB31&playnext=1&playnext_from=PL&index=23
Rosana "Llegaremos a tiempo"
"A las buenas y a las malas"

ReTuR´N

2010-01-10T16:00:00.004-06:00

[...] y vuelvo y regreso,a lo tuyo a lo mio y a lo de los dos.Tiro alto las copas del bar, invito al borracho a un cubata y sigo creyendo que el amor existe entre cuatro polvos mal hechados a des.tiempo, a des.gana y a des.hora. Me salen las caras planas del dado porque el canto me resulta duro e insulso y apuesto por los días pares de la felicidad por esto de querer queriendo y amar amando las horas pasan muy de cerca a tu lado.

- [...] cuando le conocí me enseñó la música de Bruce Springsteen y me enamoré-
- ¿De quien?, ¿de Bruce Springsteen? -
- No, de Raúl-

http://www.youtube.com/watch?v=BK2OX74cFd8
Bruce Springsteen - "Waitin´on a sunny day"
Live Valladolid 09

20

2009-12-20T19:00:00.008-06:00

[...] mejor lento que parado, desabrocha el corazón, no permitas que te anuden la imaginación.

No te quedes aguardando a que pinte la ocasión que la vida son dos trazos y un borrón [...]

Solo pueden contigo, si te acabas rindiendo, si disparan por fuera y te matan por dentro.Llegaras cuando vayas, más allá del intento,llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo…

http://www.youtube.com/watch?v=3kV5PeRIp54&feature=PlayList&p=E0C50BC2EF2CDB31&playnext=1&playnext_from=PL&index=23

Rosana "Llegaremos a tiempo"

"A las buenas y a las malas"

_______________________________________________________________

- [...] cuando le conocí me enseñó la música de Bruce Springsteen y me enamoré-

- ¿De quien?, ¿de Bruce Springsteen? -

- No, de Raúl-

http://www.youtube.com/watch?v=voVI5wk97PM

Bruce Springsteen - "Glory Days"

"Born in the U.S.A"

a LaS NueVe Y CuaReNTa Y NueVe

2009-12-15T15:08:00.004-06:00

A las nueve y cuarenta y nueve el reloj de la cocina se para, el muerdago queda roido por todos los besos del rellano, la madre viste la ternura de los hijos enamorados y el tiempo se sienta esperando la sopa de pollo caliente servida en cualquier plato pintando de un blanco impoluto y nuevo y radiante y muchas más de las sin.fines declaraciones profesa.das.

... a las nueve y cuarenta y nueve [...]

"Si te quiero es porque sos mi amor, mi cómplice y todo.Y en la calle codo a codo somos mucho más que dos." Mario Benedetti

LaS DoS MeNoS CuaRTo

2009-12-08T18:50:00.006-06:00

He tocado con la punta de cada lagrima lo que supone ser in-feliz-mente desdichada y enturbiada, desagradable y loable y fiel y austeRa y grotesca y un millon de sin-fines calificaciones que no enturbian más que lo que no llega más cerca a la vista.He saboreado cada noche de tregua salida en parques de Bilbao con todos los enemigos del mundo y los pocos amigos sociables que venian a mi vera buscando lo que no se dAba ni se quitaba, lo que no era ni parecía por aquello de ser lejano y jodido y marcado y tocado.He escuchado cada gemido de habitaciones paralelas en pisos superiores, canticos a media noche en cualquier aquelarre pachangero. Cojí el cubilote y tire los dados por la borde, tome el calimocho a medio terminar y pedi la cuenta a la puta de la camarera.Ya no hay más sistoles ni diastoles ni ostias que tocar ni toser, ya no quedan orgasmos que profanar ni histerias que calmar. Ya no bUsco la rima ni la apreciación. Mandé a tomar por el culo al angelito de mi hombro derecho y en mi cama se posó el deL izquierdo [...]

[...] estoy quemando las noches para olvidarte por las mañanas

... Y uN PuNTo SuSPeNSiVo

2009-12-02T05:08:00.002-06:00

Las mismas letras para reciclar las mismas palabras, los mismos versos que cantan a los nuevos y eternos amores [...]

[...] porqué ya no hay palabras en el diccionario

DeSieRTo

2009-09-09T13:22:00.001-05:00

[...]

... con parte I y II y III y IV y muchas partes más

CoNFieSo Que Ha ViViDo

2009-06-26T09:25:00.002-05:00

Confieso que ha olído el atardecer de alguna ciudad coloreada en gris oscuro junto a los sueños que un día tuvo y retuvo y dejo escapar por aquello de la incopatibilidad de amor y de amar.

Confieso que ha besado algun que otro sapo que se convirtio en amistad revivida e inventada tras las cortinas de alguna residencia de marujas y asesinas.

Confieso que ha creado y re.creado alguna que otra vida paralela a la realidad más inmediata queriendo improvisar lo que antaño era im.pensable e in.tocable e im.posiblemente posible.

Confieso que pensó que en un remoto quizás no conseguiría conseguir lo ansiado y esperado y querido y soñado a expensas de los pensamientos de las cuatro gracias que le hacían suspirar por las esquinas de cada cama vacía.

Confieso que pensó que las llamadas a deshora y a destiempo no conseguirían conseguir lo que se hallaba infinitamente anclado entre las piernas de algún colega de cervezas intoxicado por las tristezas pasadas en alguna terraza de verano cubierta por alguna rubia teñida de soberbia y poca lujuria con más penas que pocas glorias.

Confieso que pensó que el juego “hágame un retrato de usted mismo” debía y tenia y quería ser comenzado de inmediato con alguna que otra ayuda de alguna que otra mal camarera de algún que otro chiringuito playero cubierto de nieves perpetuas.

Confieso que quiso a la becaria, la consiguió, la camela, la enredo […] ahora es suya y la vida tiene un poco de ese no se qué del que todos antaño habían disfrutado y del que él había envidiado.

Confieso que ha vivido [...]

Ricardo Arjona. "Sin ti, sin mi"

http://www.youtube.com/watch?v=wUH3FZc_4u8

[...] ¿quien me manda ser adicto de tus besos? si la luna no es de queso ni tu boca un souvenir [...]

[...] ¿qué haces tú cuando estas sola chapuceandote en la olas de un pasado que pasó?, ¿qué hago yo cuando el domingo es por la tarde y el campeón se hace cobarde y pregunta donde estás ?

[...] ¿qué estoy haciendo yo sin ti?, ¿qué estas haciendo tú?

DeCáLoGoS De aMoR

2009-06-11T15:35:00.002-05:00

-[…] no subas a por la luna, si tú la quieres yo me cuelgo del cielo y te la bajo.

-Ya…

- No me digas ya, no hagas como que no crees lo que te digo, ¿por qué no me crees? no soy tan tonto como piensas, una vez encontré una calavera “ser o no ser” y escalé muchos montes hasta llegar a los bares del sur, yo por ti, me comería todas las botellas de ron del mundo y escupiría mierda si acaso hiciera falta. ¿Sabes? no miraría atrás y pagaría cualquier alquiler que cubriese tu pelo o tu espalda.

- ¿Por qué me quieres?

- Porque me tratas como un rey.

- Ya… yo pinto tu nombre en las tapas de los cuadernos.

- ¿Con corazones de amor?

- No, de vaca.

- […] Si me disculpas nena, tengo una muerte que desafiar [...]

3

2009-05-17T17:44:00.003-05:00

La angustia se apoderaba a cada paso dado, no había uñas que pintar de rosa, se habían roto como sus pecados convertidos en carne y aliento.

"Si te quiero es por que sos mi amor, mi cómplice y todo.Y en la calle codo a codo somos mucho más que dos." Mario Benedetti

SeGuNDo MoViMieNTo: Lo De FueRa

2009-05-12T08:22:00.002-05:00

Se acabo,el odio me arrolló la razón,con mi época estoy comprometido,y el amor, se fue volando por el balcón,a donde no tuviera enemigos,y ahora estoy en guerra contra mí alrededor,no me hace falta ningún motivo,y es que soy maestro de la contradicción .Y experto de romper lo prohibido.

[...] intento ser feliz. Desde entonces de esta cárcel no me dejan salir. No tengo a donde huir.

[...] intento ser feliz y abocado a los tejados me he mudado a vivir. Por desobedecer, por ver al sol salir.Por sacar la cabeza fuera.Y sigo preso.Pero ahora el viento corre alrededor.Por mis pecados sigo preso.

Buscando mi destino,viviendo en diferido,sin ser, ni oír, ni dar.Y a cobro revertido quisiera hablar contigo,y así sintonizar.

Lo tengo todo a medio hacer.

Necesito saber.Dime tu nombre [...]

Vente a la sombra amor.Que yo te espero.Que tengo el corazón aquí, pon bien de hielo [...]

Si miro alrededor no puedo comprender me da pereza y si hay algun escalón para mi tropezón voy de cabeza [...]

Segundo Movimiento:Lo de Fuera. La Ley Innata.

Extremoduro

http://www.youtube.com/watch?v=9nCLHyUKr8o&feature=PlayList&p=5F0D6F48A16164F9&playnext=1&playnext_from=PL&index=2

Su PiKaSSo

2009-05-05T13:04:00.009-05:00

La Dulcinea morena y moderna y sentida y sentimental quería explicar[le] el porqué de querer queriendo quería al nombrado Caballero de la negra armadura y veloz y vivaz y vivaracho corcel negro.

Y se dio cuenta que en ocasiones siendo y sirviendo de vez las muchas de las mismas las películas de princesas no contaban la realidad de aquello que ella llamaba vida, y se dio cuenta que en ocasiones siendo y sirviendo de vez las muchas de las mismas no podría encontrar las insuficientes letras que no suficientes para plasmar con su pluma cada palabra de pasión surgida y [re]surgida tras aquel primer beso en algún rellano allanado por cada emoción dicha y [re]dicha echa y plasmada, viva y [re]inventada.

Le quiere y [re]quiere porqué es su todo y su nunca, su momento presente y el futuro más bendecido, su amor y su silaba tónica, es su naranja acida, sus ganas de besar el mundo y comerse la manzana de la bruja buena del sur, es él, solo él, el que se acuesta debajo de su cama cantando nanas por soleares y recitando humor negro, su complemento y complementario, su amante y su amigo, su pintor y su artista [...] Su PiKaSSo

MaMá

2009-04-29T14:57:00.002-05:00

En este mundo solo se conoce un nombre de mujer… [mamá] mamas…madres; Madres acaloradas por los sofocos de la menopausia, madres con olor a ajo y cebolla en los dedos, madres primerizas llenas de estrías, madres maduras que ponen cachondos a los colegas de sus hijos,(mamá), madres arrugadas por los golpes de algún cabrón que intenta ahogar el alcohol barato del bar de la esquina y el olor de los puros de la partida de mus entre las llagas de ellas, de la madres (brustdrüse), madres rubias teñidas, madres gordas y orondas que comen almendras enseñando los dientes sucios por la comida,(maman) madres protectoras y rezagadas, madres desnaturalizadas, madres a las que llaman abuelas, madres modernas, modernas y golfas,(mother), madres grotestas, madres trabajadoras,(ama), madres tristes con los ojos siempre llorosos y apagados, madres alcohólicas y drogadictas que traen al mundo a hijos estudiosos y trabajadores como perros,(okachan) madres que viven a costa de los riñones de sus maridos,(máe) madres pijas y estiradas, madres con delantales grasientos, madres normales, madres pelirrojas, madres hijas, madres de madres… [madres]

Septiembre 2007

http://benhurvaldes.blogspot.com/2007/09/un-poema-de-nacho-albert-y-alejandro.html

http://benhurvaldes.blogspot.com/2007/09/austeridad-celestial-jm.html

A mi madre, por ser hija, madre, abuela, amiga, compañera y salvadora [...]

[...] porqué solo existe un nombre de mujer

CeRRaDo

2009-04-28T12:46:00.002-05:00

Cerrado por falta de inspiración

¿Quién robo las palabras?

200

Re.CReo

2009-04-20T13:59:00.004-05:00

Estaba apuntando a Dios con un arma en la cabeza, estaba jodido el colega y no tenía ni una puta salida con la que salvaguardar el bien.estar de su santa alma, de su santisima alma.

[...]

DuLCe iNTRoDuCCióN aL CaoS

2009-04-05T09:38:00.004-05:00

¿Como quieres que escriba [una canción]? Si a tu lado no hay reivindicación.La canción de que el tiempo no pasara, donde nunca pasa nada.Una racha de viento nos visitó y a el arbol ni una rama se le agitó. La canción de que el viento se parara, donde nunca pasa nada.Un otoño al demonio se presentó, fue cuando el arbolito se deshojó.La canción de que el tiempo se atrasara donde nunca pasó nada.Una racha de viento nos visitó, pero nuestra veleta ni se inmutó.La canción de que el viento se parara, donde nunca pasa nada.Mientras tanto pasan las horas, sueño que despierto a su vera, me pregunto si estara sola y ando dentro de una hoguera.¿Como quieres que escriba [una canción]? Si a tu lado he perdido la ambición.La cancion de que el tiempo no pasara, donde nunca pasa nada.Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,se paró el aguajero ahora somos flotando dos gotas,agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.

¡Volar... volar!

Una racha de viento nos visitó, y a nosotros ni el pelo se nos movió.La cancion de que el viento se parara, donde nunca pasa nada.Ya no quiero una piedra en pie, porque que el viento lo derribó, no no odio esa cancion.Ya no queda nada de ayer, porque el viento se lo llevo, no no odio esa canción.

Dulce Introducción al Caos. La ley Innata.

Extremoduro

http://www.youtube.com/watch?v=GeByxJVc7jk&feature=PlayList&p=6EFE9AAA7601A62F&index=0&playnext=1

eL´LoS

2009-03-30T11:49:00.001-05:00

La conoció, la conquistó, la emborracho de vida y la robó las palabras ... no las devolverá, son suyas [...]

[...] el quinto día extasiada y correspondida solo puedo acunar.
Cada quinto día [...]
[...] solo respirar (bastaba) ...

SueRTe´S

2009-03-27T06:22:00.004-05:00

La suerte la daba la cara, y el culo, y el cuerpo entero y se postraba ante ella para que la pisara sin miramiento.s ni remilgo.s sacados de algún colegio de buena reputación pagada a base de escandalos sexuales entre un alumno de secundaria y el cura con más marcha del tuto.

La suerte la sonreia con esa sonrisa profident de dentista obeso y mal curado que espera a que la enfermera cachonda vestida de un blanco impolutisimo y virginal haga las revisiones de niños azucarados por las piruletas y abuelos con más dientes postizos que putas pagadas en sus últimas juergas maduras.

La suerte la estaba hurgando en las entrañas y el gusto y re.gusto que la subia entre las pantorrillas hacía virar el rumbo del vuelo de los volantes de su mini.falda acechando las miradas de algún músico callejero venido a menos que restauraba su mal quedar con sus hijos por limosnas en la calle cerrada.

La suerte vino y no se fue, se quedó, permaneció, latente, patente, sin sistoles ni diastolas, sin geranios, ni trigo, ni palomos, sin más ton.es ni son.es, sin ostias, ni sentimentalismos.

La suerte era suya [...] y ya no había más puntos en ninguna boca.

Cada quinto día [...]
[...] solo respirar (bastaba) ...

2009-03-25T18:17:00.002-05:00

[...] no esta hecha la miel para la boca del asno , ni el nombre de El Santo para ser nombradamente.mencionado ...

eL SaNTo

2009-03-25T07:59:00.002-05:00

Tiene nombre de santo porqué su cara descansa sobre una aureola celestemente.luminosa [...]

eL QuiNTo Día I

2009-03-16T17:43:00.003-05:00

El quinto día esperó la llamada de algún colega clandestino que la ofrecia las más bellas noticias rodeadas de cervezas de importación y Winston´s robados a la tia de la maquina de condones usados bajo presión, nicotina y drogas carentes de amor maternal, sin contenidos ni continentes, sin más ostias que las dadas y pocas lagrimas cosechadas los primeros lunes de cada mes.

El quinto día afirmó que amaba, qué le amaba, a él, al caballero de la flamante armadura y el corcel negro, a su ton y a su son, a la esquina de su cama y a las sabanas mojadas de sed, fluidos y resaca nocturna embriagada por las más bellas canciones disipadas entre el paladar y su lengua.

El quinto día acudió a su voz, a sus gemidos de placer entrecortados por la luz que emanaba entre las ventanas cerradas [...] a aquello que decia era mutuo y compartido, a lo suyo, a lo propio y a lo de los dos.

El quinto día extasiada y correspondida solo puedo acunar.

Cada quinto día [...]

[...] solo respirar (bastaba) ...

aSQueRoSa.Y.JoDiDaMeNTe.PeRFeCTo

2009-03-12T19:37:00.002-05:00

Se paró, sin avisar, intuyendo cada gota de cerveza desprevenida que ansiba la comisura de sus labios. Pensó en la felicidad, en la puta felicidad que regresaba paralela al suelo tocando las baldosas descoloridas del baño de la pensión. Ya no quedaban ganas de saciar la ira arcáica que la roia el corazón como una sanguijuela que se instala en cualquier vena de sangre azul celeste como su cielo.

No había puntos en el horizonte, ni sístoles ni ostias mal repartidas, el geranio gigante del balcón de la plaza seguía siendo el nido de los palomos y el trigo crecía bajo la sombra de cualquier callejón de San Francisco. Se paró recobrando el conocimiento, como de un sueño tardío en el que las princesas no quieren su corona y los borrachos olvidan su copa.

Olió el viernes venidero, sabía a bramidos entrecortados de sirenas y a habitaciones blancas e impolutas como virgenes sin estrenar, ansiosas de sexo gratuito y placentero. Perdió su brazo derecho en el intento de recuperar las llaves oxidadas por la lluvia dorada y recordó, acordó, sentenció su amor, su amado, su ton y su son.

Porque estar feliz era recordar su infancia con babi azul y lazos en el pelo, porque estar feliz era saber que solo existe un nombre de mujer, porque estar feliz era como el caminar desnuda en el viaje de fin de carrera, porque estar feliz era adoquinar las calles con cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía.

Porque estar feliz era asquerosa y jodidamente perfecto.

Repitamos hasta la ex.tenuación [...]

PReMio´S

2009-03-12T17:17:00.009-05:00

Gracias y re.gracias por estos y otros premios, por leer y re.leer por seguir el juego de la delirante narrativa [...]

http://elmundoenmiburbuja.blogspot.com/ - Hada

1º. Elegir 15 candidatos, que creas que merecen el premio.

2º. Editar una entrada mostrando el premio.

3º. Notificar a todos los candidatos.

Tibalt http://arcangeles-de-cristal.blogspot.com/
Ruth http://violinesdechocolate.blogspot.com/
Hada http://elmundoenmiburbuja.blogspot.com/
Pau http://dos-pau.blogspot.com/
Marta http://mimadreleemiblog.blogspot.com/
Rosie http://fairysville.blogspot.com/
Mk http://friaymanipuladora.blogspot.com/
Joey http://laescalerahastalaventana.blogspot.com/
Any http://confesionariodigital.blogspot.com/
Liz http://historiasenunatico.blogspot.com/

Marina http://www.fotolog.com/porvertesonreir6

Nunca dejes de sonreir http://lavidaesunsuenoconstante.blogspot.com/

eL QuiNTo Día

2009-03-11T17:36:00.002-05:00

Esperó, afirmó,acudió y acunó[...] Cada quinto día.

[...] solo respirar (bastaba) ...

ReCoRDó

2009-02-27T20:00:00.002-06:00

Recordó en el autobus las conversaciones de su madre algún sábado de algún mes venidero en la cocina de su casa a las cinco de la mañana frente a un tozo de tortilla con mucha maYonesa. Recordó qué la amistad viene envuelta en los caramelos que sirve junto al cafe con leche las noches de trabajo. Recordó el beso y la barba pelirroja que la raspaba la nariz cada vez que él se acercaba a sus labios. Recordó un buen amigo qué emanaba buen royo por los cuatro costados de su inmensa espalda calada hasta los huesos de 100. Piper´s cola.

Porqué estar feliz es recordar las sonrisas de los niños en el parque de Cupido, estar feliz es recordar ese "nose que" que remolonea por tu espalda cada dia nevado del invierno esperando la aparición estelar de ese frío con olor a galletas recien horneadas, estar feliz es recordar el babi azul de la infancia con una gran B bordada en el pecho, porque estar feliz es como el aliento de Mateo los sabados por la mañana y las canciones incesantes de Miliki, porqué estar feliz es quedarse sin palabras y balbucear nombres inconexos, sin importar el que, el cuando, y el quien [...]

PReMio "BLoG MaNeiRo"

2009-02-26T17:35:00.003-06:00

Mi compañera en esto de los mundos blogeros http://lavidaesunsuenoconstante.blogspot.com/ me ha otorgado este premio "Olha que blog Maneiro" desde Andalucia, y desde aquí, desde Cantabria lo recogo con ilusión por ser el primero y único hasta el momento.

No se su nombre, ni su color de pelo,si es hija única o tiene 4 sobrinos que la tocan las pelotas los sábados por la mañana con un cachibache que solo emite canciones de Miliki que llegan a destrozar los timpanos y la cabeza, no se si tiene novio o novia o ambos, tampoco se si fuma o si trabaja o estudia, solo sé que escribe y re´escribe, dice y re´dice [...]

Soy totalmente contraria a este mundo internauta que se ha generado y re´generado en los últimos años, estoy en contra del famoso y querido "Tuenti", "Facebook" , "Youtube" y de todos estos programas modernos e innovadores que hacen que la comunicación sea una fuente de ingresos masiva para unos cuantos mandamases que engordan sus preciosos y rechonchos culos con comida basura de algún Mc. Donals de un gran hipermercado. No me gustan las agendas electrónicas, ni los moviles, tampoco la "Wikipedia" que ha desbancado a la querida Casa de Cultura de mi pueblo, ni mi portatil, ni esos programas que hacen que salgas monisima en las fotos [...] y por el contrario tengo un blog, le tengo y le mantengo [...] retengo.

Me prometi a mi misma cuando introduje la primera entrada /2006/ que nunca escribiria ningun post personal, que no hablaria de mi vida, ni de nada que pudiese generar morbo, solo narrativa, pura y dura narrativa , invenciones latentes y patentes, solo invenciones que puedan mantener el interes por su lectura [...] y ahora estoy aqui jugando a "hagase un retato de usted mismo" [...] y me doy cuenta, por el no hacerlo nunca, que no se escribir sobre mi y no sabré continuar con este pequeño discurso, por ello y por todo esto paso a dar las gracias [...]

Gracias por el premio, eso me anima a seguir estudiando y escribiendo, y como tu has hecho en tu blog, he aquí las normas a seguir;

1ª. Exibir el premio en el blog.

2ª. Poner el nombre del blog premiado otorgado por Nunca dejes de sonreir

http://lavidaesunsuenoconstante.blogspot.com/

3ª. Premiar a once blog´s:

Tibalt http://arcangeles-de-cristal.blogspot.com/

Ruth http://violinesdechocolate.blogspot.com/

Hada http://elmundoenmiburbuja.blogspot.com/

Pau http://dos-pau.blogspot.com/

Marta http://mimadreleemiblog.blogspot.com/

Rosie http://fairysville.blogspot.com/

Mk http://friaymanipuladora.blogspot.com/

Joey http://laescalerahastalaventana.blogspot.com/

Any http://confesionariodigital.blogspot.com/

Liz http://historiasenunatico.blogspot.com/

4ª. Avisar a todos los premiados

No tengo muchos contactos por eso no podré completar la lista de mis once candidatos, pese a la "vejez" de mi blog, no ha sido hasta hace un par de meses cuando he empezado a contactar con otros blogeros, por supuesto también premio a mi "antecesora", y a una gran amiga Marina; http://www.fotolog.com/porvertesonreir6, que hace tiempo dejo el maravilloso mundo que rodeaba a la Hermana jonky de Julieta. A todos aquellos premiados, gracias por sus visitas, algunos no nos comentamos mucho, pero nos leemos y re´leemos. Y he aqui cuando termino mi alegato, de manera brusca y sin sentido, pero con ilusión.

Buenas Noches.

Un saludo desde CANTABRIA

éL

2009-02-25T10:06:00.004-06:00

Él dice qué la felicidad la encontró en un rio del Colorado buscando diminutas pepitas de oro ancladas en los fondos de barro angustiado. Dice que es feliz rebuscando entre la nieve más espesa de algún invierno de carretera infestado de falsas plañideras y aventuras des´venturadas.

Tiene y re´tiene lo que un día volvió, las musas regresarón para extirparle el corazón con soplidos de tres cuartos.Volvió la temidamente asqueada felicidad bebiendo chorros alcoholizados de tequila aguado y colonia de bebé.

Se le atragantaba hasta el aliento pensando en la posibilidad de pasar debajo de su puerta, nadie puede verla tanto como él [...] a veces floto y a veces creo volar a tu lado de felicidad.

[...] solo respirar (bastaba) ...

eLLa

2009-02-24T13:33:00.006-06:00

Se pinto y re.maqueo, se vistió, triunfó y deslumbró, como Julio Cesar;

veni vidi vici [...]

[...] y cuando el olvido comenzó a recordar anunció y renunció a la perdida de la memoria.

[...] solo respirar (bastaba) ...

FoLCLóRiCa

2009-02-17T19:24:00.006-06:00

Si se encontraba perdida en el escandalo del mundanal ruido leia a Borges mientras cantaba por Sabina en la calle cerrada descargando politonos incoloros para apaciguar su hambre de hombres. Ella creía que el caminar desnuda era una rutína imperceptible entre las aceras infestadas y empedradas de nostálgia y tener furibundas palabras para el ser que no se puede querer era impregnado de amor filial y escoldos escamados y escaldados.

De La FeLiCiDaD ViViDa Y La VeNiDeRa eNTRe La DuLCiNea MoReNa Y eL CaBaLLeRo De La FLaMaNTe aRMaDuRa Y eL CoRCeL NeGRo

2009-02-16T19:56:00.006-06:00

Los dejo des.cansar,a él, al caballero y a su flamante armadura, al corcel negro, a la Dulcinea morena y al´los amor.es que resoplaban placer cada cuatro suspiros entre sus piernas.

El chocolate pedía a gritos un bollo relleno de la esponjosa felicidad re.surgida, re.nacida, re.creada por los dos chicos del fotomatón, la princesa había curado sus depresiones con oraciones a la virgen de Latas y el arroz no se había pasado en sus paladares hambrientos de cada sonrisa re.surgida de algúno de los domingos venideros.

¿Para qué un 14 de febrero si se posee un 5 de mayo?

Lunes 16 de febrero de 2009

aMoR

2009-02-11T17:39:00.004-06:00

El duro caballero habló y re.abrio, la dulce doncella exclamo y sentenció. La felicidad se había agolpado en sus retinas y no era de nadie más que de ellos dos. Él, tierno galan, ella,Dulcinea morena.

[Pikasso resucitó entre los pliegues de sus pinturas]

[...] solo respirar (bastaba) ...

La HeRMaNa YoNKY De JuLieTa

2009-02-02T14:37:00.005-06:00

Ella pensaba que los días tenían doce horas y las noches duraban un mes [...] pensaba que cada viernes se dormia una noche al año y los minutos pasados eran el recuerdo de lo que tiene entre sus sabanas descolgadas.Ella creía que el dolor era el más duro y escamado sentimiento, que la soledad era la causante de su locura esquizofrénica, que el mencionar un final era el comienzo de una felicidad radiante.Ella sabia que no tenia que decir, que sus palabras fueron robadas y que solo un par de ellas bastarían para sanarla.[La hermana yonki de Julieta ] Se levantó y dejo propina al camarero, recordó que "no todas las princesas tienen corona, ni todas las yonkis necesitan metadona", se escurrio entre los bultos de la barra y salió para respirar el aire entrecortado de las calles más cubiertas de invierno.

Recordó, sentenció, recobró y comenzó.

aSQueRoSa.Y.JoDiDaMeNTe.PeRFeCTo

2009-01-28T21:29:00.005-06:00

Porque estar feliz era asquerosa y jodidamente perfecto.

aSiMeTRía . S

2009-01-26T17:34:00.004-06:00

Quizás alguna vez escuche el chasquido de su lengua rebotando entre las paredes de mi casita de muñecas, preparada para el té y las pastas de mamá. El cielo se ha desencapotado desde hace meses y la sonrisa de los niños resopla puta felicidad allen del frío o del cansancio, incluso más tiempo del requerido es el utilizado para la sobremesa de los domingos en casa de P.a.u. La felicidad viene doblada y rasante el suelo como una borachera mal "encarada" y todo es un comienzo repentino y vagamente añorado.

Mi mano reposa serenamente en el doble izquierdo de la pecera de Mateo, las burbujas de incienso huelen a langostinos con sabor a limón aguado por los martinis con aceitunas negras de la plaza. Hablo con él, somos aún más en casa, somos nuevos y radiantes, olemos a luz nueva y los dientes impolutos brillan a traves de las cortinas de ceniza.

Mis musas siguen de putas, intente irme con ellas e hicieron que sus ganas de cachondeo y vida impregnaran todos y cada uno de los resortes de mi cuerpo,las bisagras ya no me duelen, y el puto corazón dejo de latir a deshora.

Ahora respiro aire junto a Pi.Ka.SSo,el puto arte y la buena vida me drogan a cada instante, la niña será toda una mujer y todo marcha sobre ruedas.

asquerosayjodidamentefeliz

El era buscador en cualquier rio del Colorado estando siempre a su santisima vera, a su santa vera.

[RePiTaMoS HaSTa La eXTeNuaCióN]

CoMeNZaBa

2009-01-25T16:50:00.003-06:00

La semana comenzaba y el olor embriagador de la felicidad más impoluta rozaba cada poro de su piel anhelando las pepitas de oro dulces sacadas de cualquier rio del Colorado.

-"Si me disculpas nena, tengo una muerte que desafiar"-

QuiZáS

2009-01-21T20:03:00.004-06:00

Quizás quería que el viento rozase su pelo intentando olvidar en la repisa de la ventana algún amor sietemesino mientras consumia entre sus pulgares un cigarro mal apagado. Las calles tenían aquel olor a lluvia barata probablemente sacada de cualquier sueño de algunas de las noches de Calderón.

Se repetia hasta la saciedad, seguía mirando a la puta de la esquina, babeando por los borrachos que colgaban sus miserias, más miserables que de costumbre, en un burdel cochambroso de la recta de Eras.

No había fuerza, ni ganas, ni trigo, ni palomos [...] la tristeza se apoderaba con paso lento y calmado hasta las entrañas que sostenian el rimel y el pintalabios rojo pasión.

Ya lo na querían, quizás nunca lo hicieron, no había llamadas descolgadas y descolocadas en las madrugadas más nocturnas, ya no oía las voces de los niños recordando lo que tuvo y retuvo y lo que se fué sin previo aviso.

Quizás era un buen día para mirar debajo de la cama y recojer las sabanas usadas.

CoNFeSioNeS

2009-01-19T20:12:00.005-06:00

Tenía que empezar,comenzar lo que había que acabar, el final estaba cerca y no quería que lo inevitable la pillase haciendo la colada sentada en el retrete de los billares del bar del Fiti.Las calles seguían su curso de pintalabios rojo frambuesa, el vaso medio lleno con cuatro hielos plastificados de tristeza, la ropa tendida secando cada pezón tocado por algún cabrón de segunda intoxicado por todo aquello que empezase por un -ex y terminase en las venas de su brazo izquierdo.

El borracho seguía colgado de la misma barra del mismo bar, la puta meneaba el bolso en la misma esquina y la nieve continuaba rompiendo cristales en la misma habitación con la nostalgía de cualquier romance sietemesino. Todo se deseaba cada tres palmos de amor y sexo gratuito con las zorras habituales y el polvo mal hechado sabia insulso acompasado por los miramientos de una vedette venida a menos ,madame de algun puticlub de la recta de Eras con cartel luminoso y mujeres con atributos poco deseables.

Ella no reacciona y sigue llorando como la Magdalena, sin ser virgen ni tener aureola celestemente.luminosa, ella, no tiene palabras, las vendio por un pico incompleto, un polvo mal hechado sin ganas de cachondeo, por pocas reservas de semen y sangre, por algo de compasión y más penas que pocas glorias.

eNeRo

2009-01-14T19:14:00.002-06:00

De repente se animó, sin más, ni ton ni son, se limó lo que quedaba de sus uñas, se quitó con la esquina de la servilleta el rojo puta de sus labios e intento olvidar el trigo y a los palomos.

No quedaban palabras ni verbos en primera persona, se restaban las musas cada tres palmos de nostalgía, por fin la pepita de oro estaba en su boca y podia saborear su fruto prohibido.

Sus musas siguen de putas, intentó irse con ellas e hicieron que sus ganas de cachondeo y vida impregnaran todos y cada uno de los resortes de su cuerpo, ,las bisagras ya no la duelen, y el puto corazón dejo de latir a deshora. Ahora respira aire junto a PiKaSSo,el puto arte y la buena vida la drogan a cada instante, la niña será toda una mujer y todo marcha sobre ruedas.

Sin palabras, ¿quien las quiere?

asquerosa.y.jodidamente.feliz

La JoVeN Qué LLoRaBa

2009-01-13T16:58:00.002-06:00

Esperaba el tren, como yo. Acongojada, conversaba por el móvil con el que debía ser su novio. Intuí por los retazos de la discusión, las palabras sueltas, que él le pedía perdón por algo y que ella se resistía. Cuando colgó se puso a llorar. No sollozaba, sólo dejaba resbalar las lágrimas, que se limpiaba de vez en cuando con las manos. Volvió a sonarle el móvil. “Silvia, tía, estoy fatal – dijo – me ha llamado Javi”… Silvia gritó tanto que hasta yo pude oírla. La novia llorosa le contestaba. “Ya, ya lo sé, dice que lo confundí, que no fue un empujón, que se tropezó, que no quería, que le perdone… ya, ya… no quiero verlo, claro, no sé tía, no sé… sí, sí… dice que lo del vestido corto es mentira, que él no se enfadó, qué sólo me dijo que me quedaba mal…no sé, estoy hecha polvo”… Colgó .Debía andar por los 18 años. Tuve ganas de entrarle y decirle que huyera, que tomara el tren hacia algún lugar menos turbio, que ese Javi no podría hacerla feliz, que no la quería, que tras ese empujón que él negaba, tras esa, tras esa minifalda que le molestaba, vendrían, seguro, sonoras bofetadas, insultos, reproches velados y que todo eso aniquilaría una parte de ella que aún estaba a tiempo de salvar. No le dije nada, claro. Mi tren se anunció. Me levanté, la miré y le sonreí, con la esperanza de que viera en mis ojos la súplica. Volvió a sonarle el móvil. Por la cara que puso antes de descolgar deduje que era él. “¿Qué?”, le dijo como sin querer pero queriendo. Pasé a la sala de embarque, me giré y vi que sonreía. Y temblé.

mcubells@adn.es
Mariola Cubells

Jueves de noviembre de 2008
adn

[ HaZMe SuFRiR ]

2008-12-17T10:10:00.000-06:00

Déjame sólo que te mire, nunca tocarte, nunca. Te hablo a ti, que no me escuchas, que estás ahí tumbado, imperturbable ante este deseo sin fondo, sin cese, sin nada. Un deseo que te dedico desde la primera vez que vi esta imagen y del que nada parece poder liberarme. La luz fría de los países del norte y el cuerpo cálido de los países del sur. Te he hablado a ti, que nunca me miras, que no sabes quién soy. He ahí Tomás, casi desnudo. Habría que matarlo. No veo ningún otro modo.

Julian Fririas

II [ VIII ] 1985

2008-12-06T07:33:00.001-06:00

La conquistó, la emborracho de vida y se quedó con ella.

Se quito con la punta de la servilleta el pintabalos rojo puta y dejo propina al camarero, había comenzado la felicidad.

Solo una palabra bastó.

BaSTaRa

2008-11-27T07:50:00.000-06:00

La emboracho de vida y la dejo sin palabras

[...] *

2008-11-13T08:09:00.003-06:00

Quizás es la calma apaRente en estado puro viajando cada sábado a algún lugar perdido del sur para subirse a la azotea y gritarle a marte que está borracho de vidA entre los hielos de su 100Piper´S cola.

Vende consejos sin cobrarse un pUto adelanto sonriendo cuando los problemas se agolpan en las manos del ajeno. No tiene dudas ni compLejos, es, está, vive, será, fué [...]

asquerosa y jodidamente FELIZ.

paraloquequierasamigo

[ Pi.Ka.SSo. *]

2008-10-28T10:12:00.004-05:00

La mano resbalaba entre sus bragas lamiendo cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía, mirando entre las rendijas de la ventana los brillos ensortijados de las farolas de aquella esquina. Tocaban juntos la lampara del techo porque el cielo aún quedaba lejos en el horizonte, ella era la vida y él era el sueño. - Todo lo que siempre busqué- ,olviraron entre orgasmos improvisados los restos de la nostalgía con los que habían arañado el alma.Soñaban con lo que nunca tuvieron y ahora era suyo, propio, único. - No quiero más besos que los tuyos - , enroscando cada vez sus piernas en un tumulto de sensaciones , cada toque se erigía como un escalofrío penetrante en todos y cada uno de los poros de sus pieles escamadas por el calor.Se miraban cada día como dos putos extraños que acababan de conocerse, como el dios que vigila sigiloso a su virgen invocando a los santos. Acariciando cada palabra como un verso ambigüo. Y cada cual dejo de nombrar su soledad.

[..] ¿Y qué hago aquí mirando al cielo a kilometros de tus besos [...] si te hecho de menos?

abriendo fuego

No se si pensar que eres el angel que cuida mi camino [...]

La RuBia Y eL aRGeNTiNo

2008-10-20T13:38:00.003-05:00

Las pestañas pesaban tanto, más o como las persianas que se negaban a ser abiertas por el peso de la puta nieve que golpeaba con saña la ventana cubierta de una espesa capa de escarcha (tan) gélida y trasparente como antaño fue su alma.

Ahora, ya, en este momento, por, durante y para siempre, estaba, era, es, asqueroso y jodidamente feliz.

La nube sigue flotando sobre su cabeza como una aureola celestemente luminada, como una pompa escupida de un canuto mal hecho.

Encontró [...] de él, solo para él.

15 - 16/X/2008

[2] VI

2008-10-05T16:36:00.000-05:00

Si quedaba con el a las 4 de la tarde desde las 3 de la madrugada ella ya era asquerosamente feliz y su rabieta de amor se quemaba cada vez que la tocaba el alma, el puto CORAZÓN y el culo.

El era buscador en cualquier rio del Colorado estando siempre a su santisima vera, a su santa vera.

"- Si me disculpas nena, tengo una muerte que desafiar-"

SieMPRe eSCRiBieNDo

2008-09-30T16:02:00.004-05:00

Escribo siempre y considero muy importante escribir. Si pudiera dar un consejo, le diría a todo el mundo: escriba. Sea una carta, un diario o algunas anotaciones mientras habla por teléfono, pero escriba.

Si quiere entender mejor su papel en el mundo, escriba.

Procure colocar su alma por escrito, aunque nadie lo lea -o lo que es peor, aunque alguien termine leyendo lo que usted no quería- .

El simple hecho de escribir nos ayuda a organizar el pensamiento y ver con claridad lo que nos rodea.

Un papel y una pluma operan milagros - curan dolores, consolidan sueños, llevan y traen la esperanza perdida-.

La palabra tiene poder. la palabra escrita lo tiene aún más.

Leyenda Personal por Paulo Cohelo

"Fragmentos de un diario inexistente" - Siempre Escribiendo

uNiCa.MeNTe MieDo

2008-09-18T14:31:00.009-05:00

Tiene miedo, más que miedo [...] está acojonada, el vacio se abre ante sus pies y no tiene pelotas de cerrar la puerta que ella misma queriendo o sin querer evitar a abierto. La puerta esta jodida, bien jodida, como ella y la pobre ilusa no hace más que intentar apretar las bisagras desesperada, desquiciada, loca [...] La muy puta no reacciona y llora como la Magdalena sin ser virgen ni tener aureola celestemente.luminosa.

Saratoga ."Si amaneciera sin ti"
http://es.youtube.com/watch?v=QifGdsXE5XI

unadiminutapepitadeoro

V

2008-09-15T15:02:00.005-05:00

Ahora llegado el momento no importan los verbos en primera persona ni los versos con nombre propio, no importa que hable yo o que alguien escriba por mi lo que no tengo los cojones suficientes de decir.

Solo importa [EL] presente y el futuro FuTuRo.

CoNFeSioNeS aSiMéTRiCaS

2008-08-30T06:20:00.010-05:00

Quizás alguna vez escuche el chasquido de su lengua rebotando entre las paredes de mi casita de muñecas, preparada para el té y las pastas de mamá. El cielo se ha desencapotado desde hace meses y la sonrisa de los niños resopla puta felicidad allen del frío o del cansancio, incluso más tiempo del requerido es el utilizado para la sobremesa de los domingos en casa de Pau. La felicidad viene doblada y rasante el suelo como una borachera mal "encarada" y todo es un comienzo repentino y vagamente añorado.

Mi mano reposa serenamente en el doble izquierdo de la pecera de Mateo, las burbujas de incienso huelen a langostinos con sabor a limón aguado por los martinis con aceitunas negras de la plaza. Hablo con él, somos aún más en casa, somos nuevos y radiantes, olemos a luz nueva y los dientes impolutos brillan a traves de las cortinas de ceniza.

Mis musas siguen de putas, intente irme con ellas e hicieron que sus ganas de cachondeo y vida impregnaran todos y cada uno de los resortes de mi cuerpo, ,las bisagras ya no me duelen, y el puto corazón dejo de latir a deshora.

Ahora respiro aire junto a PiKaSSo,el puto arte y la buena vida me drogan a cada instante, la niña será toda una mujer y todo marcha sobre ruedas.

asquerosayjodidamentefeliz

[II]

2

2008-08-26T15:11:00.002-05:00

La lengua le sabía a puta felicidad [2]

http://es.youtube.com/watch?v=Gwmj5nK3udU

creoenti

Ni PuTa iDea

2008-08-24T06:10:00.001-05:00

Acabo de salir del colegio y me dirijo a la universidad. Soy hijo de la LOGSE, sobrino de la Play, primo de lo apocalípticamente correcto, dueño de mis padres y profesores. Soy el futuro de España - o como se llame para entonces -, aquel que tirará a la basura a sus papás - y mamás, disculpen - y pagará las drogas a sus hijos, el que escribirá "miembra" y "jueza", el que irá a votar al más guapo - o guapa- cada cuatro años y mandará después una carta de queja al XLSemanal antes de coger un avión al Caribe; el que ... Tranquilos, he sido entrenado largo tiempo para esta misión y , con mis conocimientos, la operación triunfo será un éxito. Sé un huevazo del cambio climatico, de la ONU y el G-8, del peligroso peligro de las drogas, el sexo y la carretera, de los superguay y paraguay que es esta democracia y de lo malos que son los otros, de los trastornos parapsicoinfantiloides que tengo, de mis derechos, de cómo escribir y mandar un SMS; de sujeto y predicado y dialectos meridionales y septentrionales, de Interneté y Pagüerpoint, de lo chachi que es divertirse y de cuanto hay que aborrecer el estudio, las responsabilidades, la honradez, etc. No hay space para more, pero se hacen una idea. No se preocupen, ya me libré del lastre de la cultura y el conocimiento, ya olvidé lo poco que me impartieron. Qué favor me han hecho, Alá mío. Estense tranquilos, sosiego, paz y amor, muak y muak. No se preocupen, que no sé nada. De verdad. ni puta idea.

A.P. San Sebastián

[ XLSemanal , nº 1.087]

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Cuanto puto arte se resira ...

Sin palabras, todas las tiene este colega

a Tu VeRa

2008-08-22T06:03:00.000-05:00

atuverasiemprealaveritatuyaatuputavera

a La PaR De DoS

2008-08-19T16:36:00.005-05:00

Volvieron las musas para extirparle el corazón a soplidos de tres cuartos. Volvió el puto amor que resoplaba bramidos entrecortados por doquier. Volvió la temidamente asqueada felicidad bebiendo chorros alcoholizados de tequila aguado y colonia de bebe.Volvió el hombre de sus ojos recordando el primer beso noctambulo entre las calles empedradas [...]

mis musas seguian de putas y yo me marche con ellas

asquerosayjodidamentefeliz

DeSDe oTRa eXPeRieNCia

2008-08-19T15:51:00.000-05:00

Tiene 90 años, pero una cabeza de 40. Dice qué lo único que le da pena de ver su final cerca es que se va a perder muchas cosas que está todavía por descubrir. Nos escribimos desde hace casi un año y lo que lamento es no haber empezado este contanco mucho antes. Me dice que me agradece que le dedique mi tiempo, pero no sabe que la que le está agradecida soy yo a él. Le agradezco que me brinde esta oportunidad de conocer a mis antepasados. Por supuesto que mis padres me han contado cosas, pero esta vez las escucho desde otra experiencia, pues él es mayor que mi madre. Me cuenta cosas de su vida, su juventud, sus anhelos, sus vivencias, sus sueños truncados por una guerra cruel, su licha diaria para sacar a su familia adelante, su amor por sus padres y hermanos, su paciencia con su hijo y su esposa, enferma. Aunque dedico muy poco de mi tiempo a escribirle y contarle mis días, es él el que agranda mi mundo, estirami imaginación y me transcribe recuerdos que luego podré transmitir a los hijos de mis hijos. A éstos también los hace participes de esta correspondencia. Se ha comprado un ordenador y le gusta la tecnología. Lee libros que le expliquen cómo funciona el aparatito e intenta aprender.

Sirva de ejemplo a tantos jóvenes que no ven futuro en sus vidas.

Amparo Castellary Marsal-Lladró. Terramelar (Valencia)

a La PaR

2008-08-18T15:10:00.003-05:00

Se le escapaba la vida entre cada suspiro entrecortado mojado de saliva y semen, cancelando sus pocas posibilidades de supervivencia a su lado.

Se acababa el sueño, las ganas de amor y amar, las esperanzas de arrancarle el corazón.

- Cuando llegue el momento tendré la mirada tan ardiente que todo el mundo sabra que estoy enamorada -

Le cantaba en la calle cerrada por Sabina esperando un puto beso como única recompensa compensando un (te)quiero enlagrimado.

Ya no había regalos ni canciones, quizás nunca existieron, quizás nunca hubo espacio para los dos.

Se canso de esperar lo que nunca llegaba porque no había dinero ni motivos para ganarlo, porque no le queria, nunca quiso querer ... [ arrancame el puto corazón ]

asquerosayjodidamentefeliz

aNoNiMo

2008-08-16T06:00:00.000-05:00

Un profesor, delante de sus alumnos de la clase de filosofía, sin decir ni una palabra, cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf. Después, preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno. Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí. El profesor cogió una caja llena de perdigones y los vació dentro del bote. Estos llenaron los espacios vacíos que quedaban entre las pelotas de golf. El profesor volvió a preguntar de nuevo a los estudiantes si el bote estaba lleno, y ellos volvieron a contestar que sí.

Después, el profesor cogió una caja con arena y la vació dentro del bote. Por supuesto que la arena llenó todos los espacios vacíos. El profesor volvió a preguntar de nuevo si el bote estaba lleno. En esta ocasión los estudiantes le respondieron con un sí unánime. El profesor, rápidamente añadió dos tazas de café al contenido del bote y, efectivamente, llenó todos los espacios vacíos entre la arena. Los estudiantes reían.Cuando la risa se fue apagando, el profesor les dijo: 'Quiero que os fijéis que este bote representa la vida. Las pelotas de golf son las cosas importantes como la familia, los hijos, la salud, los amigos, el amor, cosas que te apasionan. Son cosas que, aunque perdiéramos el resto y nada más nos quedasen estas, vuestras vidas aún estarían llenas. Los perdigones son las otras cosas que nos importan, como el trabajo, la casa, el coche... La arena es el resto de las pequeñas cosas'Continuó diciendo: 'Si primero pusiéramos la arena en el bote, no habría espacio para los perdigones, ni para las pelotas de golf. Lo mismo sucede con la vida. Si utilizáramos todo nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, no tendríamos nunca lugar para las cosas realmente importantes.

Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad. Ve con tu pareja a cenar, juega con tus hijos, concédete tiempo para ir al médico, practica deporte, disfruta con tu afición favorita...'.. y terminó con: 'Siempre habrá tiempo para limpiar la casa, para reparar la llave del agua. Ocúpate primero de las pelotas de golf, de las cosas que realmente te importan. Establece tus prioridades, el resto solo es arena'.

Uno de los estudiantes levantó la mano y le preguntó qué representaba el café. El profesor sonrío y le dijo:'¡Me encanta que me hagas esta pregunta!. El café es para demostrar que aunque tu vida te parezca llena, siempre hay un lugar para dos tazas de café con un amigo.' -

Anónimo

[ Correo Electrónico ]

VeNDeTa

2008-07-06T16:02:00.002-05:00

Se queria vengar y ser la hija de la gran puta que siempre había deseado, quería que llegase el momento de la santa VeNDeTa, de que cada cual tomara de su propia medicina, de que la peña se diera cuenta que las mujeres y los coches no se intercambiaban como unos cromos llenos de chocolate en cualquier patio de colegio de monjas sobonas y lesbianas.

Queria y llegó, venció y ganó, pero no la convenció [...] la venganza servida en plato frío quemaba y resquemaba la garganta y el puto corazón, buscó doler como ella había padecido, se promociono como una caja de compresas con alas, se vendió para calentar a algún calvo de segunda y ganó.

Como Julio César [veni, vidi, vici ]

niputaideadelparaderodemismusas

¿quiensellevomisputaspalabras?

SiN iNSPiRaCióN

[...] IV

2008-06-29T17:24:00.003-05:00

Tu mi TiC y yo tú TaC

"eL SiMPLe aLeTeo De uNa MaRiPoSa eN uN DeTeRMiNaDo LuGar Y MoMeNTo, PueDe CauSaR uN TeRRiBLe HuRaCáN VaRioS MeSeS Más TaRDe eN La oTRa PuNTa DeL MuNDo"

[El Efecto Mariposa - La Teoría del Caos]

mis.musas.siguen.de.putas

VeRGüeNZa.S

2008-06-28T04:58:00.002-05:00

La que te hace pasar alguna marica loca que mueve su melena postiza, rubia, teñida, intoxicada al viento colgada de una peineta a lo Lola Flores, cada vez que pasas por su lado y te suelta alguna mamonada improvisada tocandote el culo con aspavientos e insulas de diva venida a menos.

La del colega boracho que cuelga sus miserias más miserables que de costumbre en cualquier barra del algún bar de carretera, brindando por todo lo que se menea y por todo el que se la menea, esperando que recojas su intestinos esperacidos entre el serrin y los escupitajos del puto suelo.

La de la primera comida familiar con los parientes y colegas politicos, con alguna cuñada hija de puta que insiste en que comas la última puta croqueta de pescado que la abuela ha cocinado expresamente para la ocasión (receta familiar y ultra-extra-secreta) sabiendo de antemando que cada vez que pruebas el pescado te salen unas maravillosas manchas rojas en la cara, más bien similares a cualquier traje de faralaes.

La de conocer a los colegas de- , intentando disimular las pocas ganas de estar en ese lugar consumiendo a tres bandas un paquete de ducados y tres ó cincuenta cervezas.

La del marido celoso, la de la madre protectora, la de los recuerdos infantiles [...]

puta.S vergüenza.S

Gi.Li.Po.YaS

VoLVio

2008-06-26T06:09:00.006-05:00

Volvio tornandose de amistad lo que antes fue amor,desamor, mala ostia y "rencorismo".

Regreso perdonado por algún dios de segunda intoxicandose cada vez que aspiraba las oraciones de cualquier rosario comprado en un Todo a Cien.

- Prometeme -

SiN iNSPiRaCióN,

sin un misero resquicio de la misma,

¿quien cojones se llevó mis palabras?

MIS MUSAS SIGUEN DE BAR EN PEOR, EN LA RECTA DE eras

aSQueRoSa.Y.JoDiDaMeNTe.FeLiZ

______________________________

[...] Siempre me desconcerto esa habilidad tuya para pasar

bajo mi puerta,

ese avanzar de ánima que te conducía hacía el límite exato de mi percepción.

Vestías de un gris pálido y tu aliento invitaba a escribir en un espejo.

Nadie te veía más que yo:

ahuyentando al sol y sus ángeles broncíneos,

tiñiendo de pena los días felices,

avanzando en estampida por las ventanas

dadas de sí. [...]

SALUTE PER AQUA

Nacho Albert Bordallo//Alejandro Walker Seco

PaLiQué

2008-06-24T04:16:00.001-05:00

Estaba sentada al borde la la barra, tiñiendo las canas con alcohol de garrafa y tocamientos impropios de un jubilado sacado de cualquier provincia limítrofe.

Estaba sentada apoyando los codos y sacando culo como una puta barata de más de 300 euros la noche completa, con mamada incluida.

Estaba sentada intentando no aparentar la tristeza ahogada en el fondo del vaso, olvidando tantas penas como pocas glorias.

SiN iNSPiRaCióN

mimusasiguedeputas

terminóTERMINÓTeRMiNó

2008-06-22T16:54:00.005-05:00

Terminó hasta los cojones, no haciendo mucho más de lo mínimo que podía hacer, sin esperar nada a cambio, solo recuperar el tiempo robado, invertido en pensamientos de tareas y quehaceres venideros.

Terminó sudando sangre y semen, escupiendo insultos por la boca llena de dientes, despidiendo a sus musas que marchaban por décimo.quinta vez de putas, quemando los pocos libros sacados del forro escolar.

Terminó asqueada, derretida, impoluta cual virgen sin estrenar, esperando la llegada de las noches más largas del año, del olor del verano con sabor a galletas doradas, de los sábados de interminables mujeres alcoholicas.

[ jodidarabiosaYasquerosamente FELIZ ]

eLLa

2008-06-15T17:24:00.000-05:00

La tristeza la comia por dentro sin pararse ante cada lagrima caida de madrugada. La tristeza la comia por dentro, la roia las tripas como una solitaria que se instala en alguna parte del intestino para deborar todo lo que mamas. La tristeza chupaba la sangre como una puta sanguijuela olvidada al azar en cualquier baño de algún bar de carretera infestado de camioneros venidos a menos por el desamparo de la vida, la soledad de alguna fulana mal pagada y el abandono de una esposa insatisfecha.

[ jodidayrabiosamente FELIZ]

http://es.youtube.com/watch?v=hF63M25AxTg

Por ti, por mi y por todo el bar

MiRaBa No QueRieNDo MiRaR

2008-06-12T17:29:00.001-05:00

Miraba al suelo, no queriendo mirar, con los ojos puestos en la cerveza de su mano derecha, furioso por no atreverse a ir donde ella y decirla que aquí estaba, que aquí seguía, que estaba hasta los cojones de pingarse de la puta barra del bar esperando que entrase por el horizonte aquella melena rubia que ni siquiera había podido oler.

Miraba al baño,no queriendo mirar, queriedo no querer ir, queriedo no querer querer cuatro filas blancas entre la cisterna del baño y la pared manchada de restos de semen y cubatas esparcidos, entre las nostalgías de algún infeliz incomprendido a la busqueda de cualquier busqueda encontrable.

Miraba a la puta de la esquina, no queriendo mirar, al colega cachondo que bebe de la saliva esparcida cada vez que la mocosa mueve sus tetas al son de cualquier empalagosa canción de algún ex-triunfito venido a menos tras las burlas de un jurado y la perdida de un TP a la mejor canción del verano.

Miraba al camarero travesti, no queriendo mirar, que no puedo pagarse las operaciones completas de cambio de sexo ni decirle a su madre que en realidad no quería ser Manolo, sino Pili, y vivir exprimiendo naranjas en cualquier chiringuito playero de la costa blanca, y preparando cubatas a los guiris rojizos cubiertos de una espasa capa de protector solar.

Miraba al cabrón del colega, a la princesuca postiza, a la niña que se creía mujer, no queriendo mirar, buscando a la hija de la gran puta de Alicia, perdida en el País de la Maravillas con su musa y unos cuantos paletos callejeros.

[ Mirabanoqueriendomirarloquequeria ]

Mi MuSa Se Ha VueLTo a iR De PuTaS

[ PiKaSSo * ]

2008-06-10T16:02:00.001-05:00

La mano resbalaba entre sus bragas lamiendo cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía, mirando entre las rendijas de la ventana los brillos ensortijados de las farolas de aquella esquina.

Tocaban juntos la lampara del techo porque el cielo aún quedaba lejos en el horizonte, ella era la vida y él era el sueño. - Todo lo que siempre busqué- ,olviraron entre orgasmos improvisados los restos de la nostalgía con los que habían arañado el alma.

La mano resbalaba entre sus bragas lamiendo cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía, mirando entre las rendijas de la ventana los brillos ensortijados de las farolas de aquella esquina.

Soñaban con lo que nunca tuvieron y ahora era suyo, propio, único. - No quiero más besos que los tuyos - , enroscando cada vez sus piernas en un tumulto de sensaciones , cada toque se erigía como un escalofrío penetrante en todos y cada uno de los poros de sus pieles escamadas por el calor.

La mano resbalaba entre sus bragas lamiendo cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía, mirando entre las rendijas de la ventana los brillos ensortijados de las farolas de aquella esquina.

Se miraban cada día como dos putos extraños que acababan de conocerse, como el dios que vigila sigiloso a su virgen invocando a los santos. Acariciando cada palabra como un verso ambigüo. Y cada cual dejo de nombrar su soledad.

La mano resbalaba entre sus bragas lamiendo cada beso ensalibado de dulzura y nostalgía, mirando entre las rendijas de la ventana los brillos ensortijados de las farolas de aquella esquina.

[ Soytuyaytuparami ]

MIPIKKASO

LuCHa De GiGaNTeS

2008-06-09T02:27:00.000-05:00

Lucha de gigantes convierte el aire en gas natural.Un duelo salvaje advierte lo cerca que estoy de entrar, en un mundo descomunal. Siento mi fragilidad.Vaya pesadilla corriendo con una bestia detras.Dime que es mentira todo.Un sueño tonto y no más, me da miedo la enormidad donde nadie oye mi voz. Deja de engañar, no quieras ocultar que has pasado sin tropezar.Monstruo de en papel.No se contra quien voy. ¿Es que acaso hay alguien más aquí ?Creo en los fantasmas terribles de algun extraño lugar.Y en mis tonterias para hacer tu risa estallar en un mundo descomunal. Siento tu fragilidad.Deja de engañar.No quieras ocultar que has pasado sin tropezar.Monstruo de papel no se contra quien voy. ¿Acaso hay alguien más aquí ?Deja que pasemos sin miedo.

BSo aMoReS PeRRoS

http://es.youtube.com/watch?v=pqSQxQJdNR4&feature=related

La PRiNCeSuCa PoSTiZa

2008-05-26T12:16:00.000-05:00

La princesuca postiza está triste, ¿qué le pasa a la princesuca? [...] quizás beso al sapo equivocado y se convirtio en rata. Ella que se dio cuenta que cuando era mala era aún mejor, sigue pensando que la coleta le oprime las pocas ideas que tiene.

La princesuca postiza está deprimida, ¿qué le pasa a la princesuca? [...] quizás comprobo que no era la estrella que pensaba y decidió quitarse el rojo puton de las uñas y tatuarse un "amor de madre" en el brazo izquierdo para curar la falta de la misma.

La princesuca postiza está de capa caida, ¿qué le pasa a la princesuca? [...] quizás dejo de mandar mensajes inconexos rabiados y enrabiados con el único fin de arrugar su puta soledad entre los libros de algún fulano venido a menos.

La princesuca postiza está de mala ostia , ¿qué le pasa a la princesuca? [...] quizás hizo patente su cobardia entre los hierros de algun vagon de tren a la espera de algún gigolo barato de algún club de alterne madrileño de alguna carretera de segunda.

La princesuca postiza esta jodida, muy jodida [...]

SiN iNSPiRaCióN

[ mimusasehafugadodecasacomounputónverbeneroconalgúnputon ]

Se LiBRó

2008-04-30T18:18:00.000-05:00

Se libro del león cobarde, le mando de vuelta al País de las Maravillas con la puta de su Alicia, le vino a buscar Angel Cristo o la santisima madre que le parió, se libro del león que cada jueves alcoholizado arañaba su puerta buscando un poco del cariño que alguna de las putas de la recta de Eras le habia negado incluso con el talonario debajo de la sobaquera.

Se libro de los malos pensamientos que alguna vez le envenenaron el alma y hasta el puto aire que respiraba, se libró del "¿qué diran?", de la angustia, de los celos que la comian hasta el saco de los cojones. Se libró de los malos royos, del putanal, del putanayo y hasta de la puta sombra que la seguía, de la verguenza añadida, del rencor, del hombre que no tenía corazón, de la puta mocosa que se creía mujer por una noche.

Y cuando por fin pudo lograr nombrar su soledad se dió cuenta que ya había ganado la partida al tiempo, y suspiró, sonrió, enseño los dientes, sacó las uñas,conoció, amó, empezó (...)

y siguio pensando en su venganza [lenta y dulce venganza]

eL CaBRóN DeL CoLeGa

2008-04-22T22:38:00.000-05:00

El cabrón del colega no se da cuenta [o no quiere hacerlo] de lo que tuvo y retuvo y de lo que se fue sin previo aviso y no volvera , porque no puede, no le dejan hacerlo, no debe , o en mayor medida y siempre presente, no le sale de los cojones el hacerlo porque quizás encontro algo mejor, alguien mejor, más guapo, con más estilo, con la mano menos suelta y los codos menos pegados a la barra.

El cabrón del colega se mama cada fin de semana con cubatas exentos de coca-cola desbordantes y desbordados en vasos de plastico con hielos plastificados de pornografía y recuerda sus miserías,más miserables y penosas que de costumbre con alguna mocosa de dientes sucios y nariz llena de espinillas deseosa de sexo gratuito y primerizo en la parte de atras de algun coche de segunda mano, comprado con la improvisación de una vida de adulto,como los sueños de alguna de las noches de Calderón, fuera del pais de las maravillas y lejos de la hija de puta de Alicia que le hecho sin compasión, con más pena que pocas glorias, sin mariconadas ni sentimentalismos de los sacados de algun puticlub cercano a alguna carretera de segunda.

El cabrón del colega se pierde cada día que se levanta de su colchon amarillento por las veces y decenas de ocasiones en las que ha devuelto sus arterias y venas basculantes de semen y sangre encima de él,buscando al león cobarde que regresa de Oz sin los zapatos de la bruja pero si con ella y sus instintos asesinos heredados de los sueños de una madre acalorada por los sofocos de la menopausia y un padre franquista y bebedor del agua de los retretes de los billares del bar del "Rulo". La casa le pesa y le toca ahí abajo, en el saquito de los cojones, le pesa y le toca los cojones como todas esas mariconadas que lee y relee sin darse cuenta de que las lagrimas que encuentra debajo de sus ojeras no son de emoción sino de asco y desprecio.

El cabrón del colega es comido por la envidia, de él, de los suyos y hasta de la puta sombra que le sigue sin querer ser pisada ni drogada temerosa de ser absorvida y oprimida, como una corbata que se arrima demasiado a la yugular, una suegra demasiado hija de la gran puta, unos calzoncillos que aprietan demasiado el paquete ...como una orgía con demasiadas putas demasiado borrachas como para negar nada de lo pedido y demasiados condones rotos con sabores impensables,inoloros, intoxicados por todo aquello que comenzase por un -ex y terminase en las venas de su brazo izquierdo.

El cabrón del colega está triste, ¿qué le pasa al colega?quizás se dio cuenta de lo que es y de lo que hizo,como su perro se emnacipo por las palizas recibidas y como los demás oprime sus pulgares contra las teclas del movil para espaciar mensajes inconexos, rabiados y enrabiados con el único fin de doler más de lo que a él le duele su arrogante soledad.

Al cabrón del colega no le llega la sangre a la cabeza porque la tiene concentrada en la punta de la poya y mirará lo escrito con un aire y alo de superioridad pensando la pena que le da la escritora por su vocabulario de provincias, sus ademanes de mujer fatal embuchados en un cuerpo de niñata soplagaitas y mal hablada, sin saber que en realidad el colega añora el ir, el venir, el devenir y el no quedarse de la raquera de ....[ añadamos sin reservas ni prejuicios lo que nos salga de los cojones ]

Repitamos hasta la eXTeNuaCióN

Lo Se

2008-04-22T22:30:00.000-05:00

Se quien me llevo las putas palabras y se porque lo hizo, se que la musa se fue de bar en peor con algun camionero la noche de autos, con más penas que pocas glorias. Se que esto es un putanal, o un putanayo o una puta mierda y que sigue lloviendo a mares por las callejucas empedradas de Reinosa y nevando a chorros en Bilbao.

Se que la vida se sigue soñando una única noche al mes, una misera noche al mes y que la esperanza respira entrecortada tosiendo sangre y semen. Se cual vulgar soy y se que como dijo aquella mujer [invisiblemente.presente] escribo lo que me sale del higo. Se que hay mucho arte entre las paredes de ladrillo naranja de un Madrid incendiado como la Roma de Neron y entre las teclas oxidadas de la maquina de escribir del cabrón del colega.

Se que ya no hay envidia [ni puta falta que hace], ni amor, ni suelos ni ostias. Se que se despotrica de todo quisqui viviente, de todo lo que se menea y de todo el que se la menea. Se que cada cual tiene lo que se merece, se que la venganza viene doblada con la llave de un golf rojo pasión.

Lo se y con eso ... con todo eso y mucho menos , me vale.

SoÑe

2008-04-17T20:17:00.000-05:00

“Soñé que un día este país se alzará sobre sí mismo y vivirá de acuerdo con las auténticas convicciones de su credo. Proclamamos aquí que esta verdad será evidente por sí misma: todos los hombres somos iguales.

Soñé que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos amos de esclavos se sentarán juntos en la misma mesa de hermandad.

Soñé que mis cuatro hijos vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel, sino por el contenido de su personalidad. Hoy he tenido ese sueño.

Soñé que un día niños y niñas negros juntarán las manos con niños y niñas blancos como hermanos y hermanas. Hoy he tenido ese sueño.”

Martin Luther King
"La dignidad del hombre"

Sigueme

eSPeRa CoN iNDiFeReNCia

2008-04-17T19:16:00.000-05:00

Llevaba cuatro meses sin verte. Simplemente todos estamos demasiado ocupados en mirarnos el ombligo como para ir a ver a un pobre abuelo que durante cinco meses no ha salido a la calle para ver la luz del día. Has cambiado demasiado. Cuando entraste en esa residencia, estabas completamente lúcido, a pesar de tus 90 años. Ahora es diferente. Repites las mismas palabras cada dos minutos y preguntas por personas que hace años que ya no están, hasta que de repente me dijiste: “Pues aquí estoy, esperando a la muerte”. Y a mí se me hizo un nudo en la garganta. No sabría expresar con palabras el desconsuelo que me produce ver cómo mi abuelo se apaga, porque ya no merece la pena seguir viviendo, porque todos nos olvidamos de que mientras trabajamos o tomamos unas cervezas, él vive en una residencia rodeado de otros abuelo que, al igual que él, también esperan la muerte, con la única compañía de un viejo televisor y una cama de hospital. Triste final para mi abuelo, aquel que vivió tan dignamente, que estuvo en la guerra y al que durante un año todo creyeron muerto, aquel que espera la muerte con indiferencia.

María Martinez Hernandez

Cartagena (Murcia)

No hay nada que decir, cada cual que piense lo que quiera, que opine sin preambulos, cada cual que decida [...]

[...] III

2008-04-10T20:10:00.000-05:00

Qué hablen de uno es ESPANTOSO pero ... hay ALGO PEOR: QUÉ NO HABLEN

[ Oscar Wilde ]

eL PRiNCiPiTo

2008-04-03T18:46:00.000-05:00

[…] Pero me sorprendió mucho ver iluminarse el rostro de mi joven juez:
- ¡Es justamente como lo quería! ¿Crees que necesitará mucho pasto este cordero?
- ¿Por qué?
- Porque en mi casa todo es pequeño …
- Alcanzará seguramente. Te regalé un cordero pequeñito.
Inclinó su cabeza sobre el dibujo:
- No tan pequeño … ¡ Mira! Se ha dormido …
Y así fue cómo conocí al principito.

Antoine De Saint – Exupéry
"El Principito"

MaTeo

2008-03-24T13:50:00.000-05:00

[...] el niño jugará a los bolos ... no, el niño jugara al futbol como yo ó ... ¿porque no? será periodista ó mejor aún será un gran escritor ... no, no, el niño será mecánico como su padre... [...] Y ,¿qué nombre le ponemos?, uno rarito de esos no ¿eh?, uno clásico, de los de toda la vida [...] el niño se llamara Mateo , porque es de Reinosa y celebraremos las romerías por dos, nos emboracharemos por dos, bailaremos bajo la nieve por dos... [...] No ¿eh? , el niño que no este mucho con las tias que le volveran loco, y no de antemano a que le lleves contigo de fiesta ... El niño será lo que quiera ser, pero será uno de los nuestros, eso si que si , es indicutible .... y, ¡ que se ponga el mundo por montera!, ¡qué cojones! el niño será de los nuestros ... ya es de los nuestros...

Mateo Velez Valdés

24/III/2008 - 11:50h

“Cuando venga el Hijo del hombre, en su gloria con todos los pueblos, se sentará sobre el trono de su gloria” […]
Mateo 25, 31-33

PaSaMoS

2008-03-13T15:34:00.000-05:00

Qué pasamos de todo y de nada, pasamos de hacer el ridiculo más de lo que habitualmente lo hacemos, pasamos del tio de metro y medio que nos dice que la vida solo se duerme una puta noche al mes durante una vida entera, pasamos del bien y del mal [si alguna vez supimos lo que era y por donde nos pegaba el aire] , pasamos de frases inconexas y de la niñuca que se cree mujer por llevar las uñas pintadas de un rojo que nubla la vista, pasamos de las mentiras que nos cuentan cada dos por tres con el fin de hacernos creer menos de lo que ya creiamos a simple vista, pasamos de los recuerdos malos y de los buenos también [porqué a fin de cuentas si se fueron no van a volver], pasamos de que la peña no entienda nuestro arte.Pasamos de vivir como los demás y de intentar hacer ver a los demás como vivimos.

En fin ... que pasamos, qué ya no nos preocupan las imitaciones baratas de algún contemporaneo, las muestras de viajes en la barca de Caronte, las noches develadas por las borracheras, las fumadas interminables de humo embriagador, pasamos de demostrar que valemos ... por qué a fin y al cabo, eso ... eso ya lo sabemos.

Sin más ... el que vale VUELA ..... [ NOS VEREMOS EN EL CIELO]

uN BueN TiPo

2008-03-09T09:39:00.000-05:00

Con los ojos como un búho, lo quiere captar todo. Como un conductor novato, su cuerpo se mueve a tirones, arrancando de repente y de repente se cala. El día 23 cumplió 16 años. Nació en una fecha, 23 de febrero, que a los españoles aún nos corta un poco la respiración, pero para mí y sobre todo para él es día de alegría, de recibir regalos e intercambiar amor. A veces lo veo equivocarse con sus ideas revolucionarias, heredadas quizá del primer Homo Sapiens Sapiens, sus duelos de poder a sus progenitores y profesores, su rechazo de todo lo feo, lo malo, lo pesado. Se viste como un punk- rock. El pelo tiene que caerle totalmente liso por la espalda. Su música le da las claves para analizar la realidad. Sabe bailar ska. O sea, se mueve a trompicones como un borracho, con la certidumbre de que así se consigue un mundo mejor, porque éste está fatal por culpa de los políticos, todos corruptos. Este personaje es mi hijo, al que adoro. Y creo que va a ser un buen tipo, de esos que buscan la justicia incansablemente aunque les digan que no existe. Y que no tardando mucho aparcará esa actitud rebelde, forjando su personalidad, en medio de tremendos conflictos y contradicciones que tendrá que digerir. Como un valiente.

Ana María La buena. Zaragoza.
Domingo 9 de marzo de 2008

Porque me encanta como una madre dice que su hijo es un buen tipo, por ver su futuro claro y sencillo, porque sabe que será un buen colega, digámosla a ella que es una buena madre y que seguro es la mejor colega de su hijo.

Por las madres que son las únicas mujeres trabajadoras que no son reconocidas como ello, por todas ellas, que dan su vida por sus hijos, sus maridos… sus familias, por ellas que son madres, esposas, hijas…. Por ellas que son amigas.

La MueRTe De JoSeFiNa

2008-03-07T10:34:00.000-06:00

Una muerte digna

Se sentó a su lado, le tomó la mano, le dijo unas palabras de despedida, la besó de nuevo. Luego inyectó en el suero las dosis del combinado que harían de su muerte un tránsito indoloro y dulce. Y se quedó a esperar.

Al doctor Luis Montes y sus compañeros;

Josefina Reverte era una mujer guapa, madre de seis hijos, cariñosa y de derechas, que tenía 75 años cuando, en la clínica de la Concepción de Madrid, le diagnosticaron un cáncer de mama tan avanzado que ya no tenía remedio. Se habían perdido seis preciosos meses para que aquello pudiera ser tratado con alguna posibilidad de éxito. Un médico de una mutua privada le había dicho que tenía una erisipela, y se afanó en curarle de esa afección que había identificado sin realizar una mamografía.

A Josefina no le dijeron que su pronóstico era fatal. Tan sólo le hablaron de la grave enfermedad y de que tenía que ser tratada con quimioterapia y radiología. Su hija Isabel, que la acompañaba, fue quien recibió la noticia en toda su crudeza. De aquel hospital, los hijos, que tenían amigos médicos que se lo recomendaron, la llevaron a la unidad del dolor de otro hospital madrileño, el Gregorio Marañón. El director del servicio fue más preciso, cuando estudió la historia clínica, para hacer su pronóstico: le quedaban tres meses de vida. Los hijos hicieron hincapié en que a Josefina la trataran de forma que sufriera lo menos posible. Y el médico se lo aseguró. La paciente recibiría un tratamiento ambulatorio que daría, en las posibilidades de la ciencia médica, una protección frente al dolor y una mínima calidad de vida.

Las semanas pasaron y la enfermedad fue avanzando de la manera exacta a como había sido previsto por el médico. No es preciso describir sus manifestaciones en forma de úlceras y otros espantos. Ni los estragos, perceptibles día a día, que el cáncer provoca en quien lo sufre. El tiempo galopó para todos.

Josefina siguió con disciplina el tratamiento paliativo que todos sus hijos suponían que ella pensaba que podía ser curativo. Llevaba la situación con un humor que parecía insensato, y su chiste favorito de aquella época era uno en el que una mujer acude al médico y le dice:

-Entonces, doctor, dice usted que Géminis.

-No señora, cáncer, cáncer.

Lo que provocaba una nerviosa hilaridad general entre sus vástagos, que seguían pensando que ella era ajena al poco tiempo que le quedaba. La última vez que contó el chiste coincidió con una situación insólita: todos sus hijos, los seis, acompañados por alguna nuera, habían coincidido en torno a su lecho, que era, esta vez sin ninguna literatura, de dolor. Aquella reunión multitudinaria la hacía tan feliz que quiso demostrar su buen humor con una extravagante petición:

-Quiero un gin-tonic.

Y la moribunda se calzó, con aire festivo y la ceremonia obligada que debe escoltar a un buen trago largo, su dosis, acompañada de todos sus directos descendientes, en un ambiente de risas francas y mimos desbordados. No le faltó algún comentario sobre la forma mejor de construir el cóctel y varios recuerdos sobre antiguas visitas a ese lugar de perdición que era el Chicote de la posguerra, adonde iba de cuando en cuando acompañada, eso sí, por su marido y otras parejas de amigos tan jóvenes y mundanos como ellos.

Al acabar la reunión, uno de los hijos, sin que nadie más que ella supiera el porqué de la elección, se tuvo que quedar para recibir una confidencia de Josefina que reventó en sus oídos como un bombazo: ella era consciente de que iba a morir pronto y no se sentía con fuerzas para acudir más veces al hospital a recibir sus periódicas dosis de morfina y engaño piadoso.

Pero a la revelación salvaje le seguía una cola de mucha mayor potencia. El hijo quedaba emplazado a cumplir una doble misión. La primera parte consistía en mantener el suministro de la medicación que garantizaba, hasta donde era posible, que el dolor fuera soportable. La segunda, mucho más dura, era la de responsabilizarse de que su madre tuviera una muerte digna y exenta de sufrimientos. Los demás hermanos no deberían ser consultados ni informados de la petición. Es sensato suponer que en el ánimo de Josefina estaba evitar debates sobre una decisión de la que era soberana. Y la dulzura con que estaba hecho el encargo no engañaba sobre su calidad de indiscutible. Llegada a un punto la evolución de la enfermedad, el hijo tenía que tomar la decisión de hacer que la muerte fuera más fácil y de que el desenlace se produjera en el momento preciso. Y no había más que hablar.

Parte de la misión era sencilla. Una íntima amiga del hijo, una curtida profesional de la anestesiología que trabajaba en otro hospital público de Madrid, se haría cargo del suministro y aplicación a domicilio de las drogas que paliaban el dolor. La otra parte cayó como un metro cúbico de plomo sobre el alma del recadero.

Ya no hubo más reuniones con gin-tonic. Josefina había sabido medir sus fuerzas a la perfección, había sido capaz de discernir cuándo podía tomarse la última copa con la que se saltaba a la torera las recomendaciones convencionales de los médicos, que, obligados por la solemnidad de su papel, son a veces capaces de prohibir a un desahuciado los excesos que podrían acortarle la vida a medio plazo. Ella había sido tan fuerte como para todo eso, y le ordenaba al hijo que lo fuera él para escoger el momento de su muerte. Las palabras clave que se grabaron en la cabeza del hijo, las que estaban recalcadas en el discurso de su madre, eran dignidad y sufrimiento. Mantener la primera y evitar el segundo.

A partir de aquel día del gin-tonic, la rutina en el domicilio familiar se fue haciendo más oscura y los chistes sobre el cáncer y los signos del zodiaco se fueron espaciando hasta desaparecer, porque Géminis había dejado de importar. Los gestos de cariño ya no se impostaban, para que una caricia jamás pareciera casual. Y cada una de esas caricias era como la última. La jovialidad se mantenía; la naturalidad al lavar a la enferma, al ayudarle a incorporarse, al leerle un artículo del periódico en voz alta, surgía sola, como surgen en muy poco tiempo las rutinas en los comportamientos de todos los seres humanos. Los nietos que acudían a visitarla, ignorantes por supuesto de la gravedad de la enfermedad, se abrazaban a ella intuyendo que aquellos abrazos no formaban parte de una cantidad infinita de abrazos. Ella sonreía entonces forzada para darles lo que le había sobrado siempre, alegría.

Pero la habitación estaba en penumbra muchas horas al día, porque la mujer necesitaba cada vez mayores dosis de medicación para poder soportar el dolor, la inmovilidad, la falta de fuerzas en las piernas, la escasez de aliento. Pasaba cada día unos minutos más que el anterior dormitando, dejándose llevar por la creciente potencia de la morfina y los demás venenos que la ayudaban a no sentir las terribles punzadas.

En realidad, estaba ya a la espera de que se cumpliera la atroz certeza que se había instalado en su ánimo. Y pedía, con insistencia, en sus momentos de lucidez, que le abrieran la ventana, que el cáncer olía. No podía soportar que ese olor se instalara en su entorno, que lo percibieran los que se acercaban a su almohada para darle un beso en la frente. Sus hijos pensaban que su madre olía igual de bien que siempre, y se creían que le daban el mismo beso de siempre, aunque, en casos así, un beso cambia su naturaleza y se torna temeroso, leve.

Un día, y de forma desprovista de importancia, añadió otra orden, esta vez sí a todos los hijos que andaban por allí haciendo como que lo que pasaba en aquel cuarto que estaba siempre ventilándose estaba dentro de la normalidad, que allí no había nadie muriéndose. Josefina dijo que quería que incinerasen su cuerpo, y dónde deberían ser esparcidas sus cenizas. Pero el aviso no contenía ninguna referencia temporal, podría haber sido un reclamo para veinte años más tarde. Todo iba quedando atado.

Las jornadas pasaban una tras otra con una insolente falta de solemnidad. Y su vida se iba apagando en una monotonía asistencial de enfermera contratada, porque le humillaba que sus hijos tuvieran que atender el deterioro de su cuerpo que se iba rompiendo, y de turnos de guardia para darle lo que necesitara a lo largo de las interminables noches de padecimientos en torno a un gotero que se nutría de sueros y fármacos cada vez más potentes.

Un viernes de invierno, en 1992, el hijo que estaba encargado de cumplir los terribles encargos de Josefina se despidió de ella porque iba a pasar el fin de semana fuera de Madrid. Y antes de irse, cuando la iba a besar para decirle que el domingo por la tarde volvería, Josefina le oprimió el brazo con la mano que apenas era capaz de sostener un vaso de agua. Y le miró de una manera que no dejaba lugar a la duda. Luego cayó otra vez presa del sueño morboso de la química.

Dos días después, la amiga anestesista acudió a la cita cargada de cariño y de algunos frascos. Exploró a Josefina, que respiraba con alguna urgencia, pero sin abrir los ojos, y coincidió con el lego en que el momento había llegado. Ya no contestaba a las preguntas, ya no besaba cuando era besada, ya sólo respiraba con una cierta agitación. Las instrucciones eran muy sencillas: si no había recuperación de la conciencia, era que el momento había llegado.

De madrugada, el hijo aprovechó un momento de soledad, se sentó a su lado y le tomó la mano. Le dijo unas palabras de despedida y la besó de nuevo. Luego inyectó en el suero las dosis del combinado que harían de su muerte un tránsito indoloro y dulce. Y se quedó a esperar. La respiración de Josefina se hizo paulatinamente más pausada, y su vida se extinguió sin que pudiera escucharse un estertor, porque no había agonía, sólo una expresión de serenidad. Cuando el pecho se quedó en calma, la muerte se convirtió en una de tantas muertes.

Los hijos de Josefina cumplieron sus deseos de ser aventada en un precioso rincón de la sierra de Madrid, y no volvieron a hablar del proceso de su muerte, plagado de sobreentendidos, porque no había nada que aclarar. Pero todos sabían que había pasado como ella quería que pasase.

Años después, muchos años después, las noticias de la prensa sobre la acción de las autoridades sanitarias madrileñas y la Iglesia española contra los médicos que habían aplicado métodos paliativos para aliviar el dolor y la pérdida de dignidad a muchos enfermos terminales y sus familias, hicieron coincidir a todos los hijos de Josefina en el recuerdo del final de su madre y en el carácter atroz e injusto de la persecución emprendida contra los médicos y, sobre todo, contra los enfermos del hospital Severo Ochoa de Leganés.

Uno estaba ilocalizable en Kenia. Los demás coincidieron en que sería duro, pero que sería bueno recordar su historia, la de Josefina, para que muchos ciudadanos meditaran sobre lo que significa una acción así. Decidieron romper el tácito pacto de silencio que una vez hicieron, y violar el carácter íntimo de su pequeña historia, para enviar a quien pudiera llegar una reclamación de piedad y de decencia.

Los hijos de Josefina se llaman Javier, José, Jorge, Cristina, Isabel y María José. La anestesióloga que les ayudó no puede tener nombre.

Jorge. M. Reverte

[ domingo 3 de febrero de 2008]

FeLiCiDaDeS

2008-03-06T19:58:00.000-06:00

81 años

Gabriel García Marquez